Ao menino chamado Roberto

A década era a de sessenta, a fase do país sangrenta, a juventude magenta, a música barulhenta, o Bairro era o Bonfim, a cidade Porto Alegre, minha fase era iniciante, ainda um jovem mutante.

Em meus tenros dezenove anos, trabalhando e estudando, namorando, batalhando, pela vida que queria. Roberto era bem mais novo, menino, quase rapaz, andava sempre apressado, muita pressão da família, por ser bastante sagaz.

Como futuro cunhado, por vezes o orientava, por vezes me irritava, já um adulto me julgava. Mas seu sorriso maroto, sempre pronto a irromper, era a arma que usava pra fazer retroceder. Era difícil julgá-lo, e muito mais castigá-lo.

O tempo passa ligeiro, a vida é coisa fugaz, adulto nos surpreendeu, tornando-se um cara sério, dedicado, marido compenetrado, e pai de duas filhas lindas, que sua alegria retratavam, sua beleza carregavam, seu sorriso continuavam.

Longe um do outro a viver, mas sempre dele a saber, passei a admirá-lo, por tanto quanto crescera, com toda a adversidade que a vida lhe prescrevera. Era um cara de valor, verdadeiro lutador, cheio de méritos próprios, para mim, um vencedor.

Por vezes nos reencontrando, muito pouco nos falando, mas, mesmo assim, conseguindo perceber o seu sorriso, que sempre o acompanhou. Podia ser de ironia, podia ser de alegria, podia ser fantasia, podia ser realidade. Assim pra mim parecia.

Sempre me passou carinho, sempre me inspirou respeito, sempre sugeriu talento. O via um adulto valente, quem sabe um pouco carente, do pai, do irmão, de um amigo, que – pena – não pude ser. Mas gostava de encontrá-lo, meu abraço a merecer.

E hoje cedo a notícia, de que Roberto viajou. Vai percorrer novos rumos, novas paisagens passar. Certamente o encontraremos, seu sorriso a carregar, sua marca registrada, de como a vida enfrentar. Seus sonhos a embalar nas músicas que escutava.

Roberto, um garoto que, como eu, amava ao Beatles e os Rolling Stones! Beijo cara! Abraços! O beijo e os abraços que a vida te levou a conquistar, na admiração de cada um de nós, que teve o prazer de acompanhar tua bela caminhada.

O Amor tem um pouco de Loucura (III)

Amor pode ser errante, não parando, circulante, não se fixando, mutante, ora pouco, ora abundante. Amor pode ser de fases, ser o côncavo, o convexo, pode mexer com a cabeça, com o coração, sem nexo, ter fases que predomina, outras em que se abomina, e algumas em que extermina. Amor é pra quem arrisca, amar a perder de vista, vai pra capa de revista, vai pro jornal, entrevista.

Tem amor que vira história, tem outro que vira escória, tem amor que é vira lata, tem o que nasce sem data, tem o de rico, é da nata, tem o de pobre, que acata, tem o que não morre, mata. Tem o amor exuberante, vira notícia, é instante. Tem o amor degradante, sofrido, acabrunhante, de um lado um sonhador, do outro só um meliante.  Pode ser só intrigante, mas pode ser hilariante.

Tem amor que nasce morto, tem amor que surge torto, tem amor de abraço e porto, tem amor de aeroporto, tem o de campo, do horto, tem o amor por desporto, o acanhado, absorto, o fulminado, um aborto. Existe amor de suporte, de recorte, passaporte, como tem dinheiro em jogo, não é forte, não tem norte, pode durar um bom tempo, pode acabar sem motivo, apenas falta de sorte.

Existe o amor enganado, açodado, amor garfado. Existe o amor safado, em que um engana ao outro, será o amor condenado, esfalfado, espatifado, por mais que aparente brilho, fica com mofo, é ceifado. Tem também o enjaulado, que pode estar algemado, pode ter amarelado, vai viver amedrontado, ódio e afago alternado, por mais que seja adaptado, será sempre amargurado, e se der briga, é autuado.

Tem o amor de carnaval, todo de alegoria, parece ser só alegria, não precisa de autoria, é pleno de cantoria, busca mostrar fantasia, gasta muita caloria, impressiona a maioria, não fica só na teoria, tem samba e diretoria. Mas existe o amor verão, neste, sempre um mulherão, com ou sem um beberrão, andando com um carrão, procurando a ocasião, para fugir do padrão, pouca roupa e sem botão, às vezes num empurrão, termina, só safanão.

Há amores primavera, muitas vezes de pantera, que passam da atmosfera, que não toleram espera, nos quais a ansiedade impera, tem sonhos, tal qual quimera, exigem mulher sincera, tipo aquela que se esmera, que não joga pra galera, senão, vai pra estratosfera. Precisa ser colorido, bem parido, bem nutrido, não ter que ser socorrido, ao contrário, aguerrido, pois se o ponto for perdido, irá tornar-se exaurido, mais um mal adquirido.

Então pensemos no amor, como algo natural, um trabalho escultural, coisa meio artesanal, todo dia inaugural, mesmo sendo singular, de casal ele é plural, se for de campo é rural, na intimidade, animal, pode ser sentimental, como temperamental, sem muito levar em conta nosso lado cultural. Se muito for discutido, passa a ser conjuntural, se abrir muita ferida, muda para sutural, então, pise fundo, e o torne algo sobrenatural, pois amar... é algo normal!